¿Quién te puede decir qué es la locura?, quien sino un loco te puede demostrar lo que es cordura, quien sino un loco te puede decir que se siente no ser parte de nada, que puedes pensar tú que vives entre las sombras de lo que no has logrado en vez de disfrutar lo que tienes.
“Hace años que ya no escucha una risa en las paredes polvorientas de su hogar, no digamos que estaba sólo… él jamás lo estaba… Siempre en su mente lo rodeaban mil espíritus, mil voces que le contaban historias de lo que ocurría tras esa puerta que no se atrevía a abrir desde hace tanto tiempo que ya no recordaba el aroma del aire limpio del exterior; pero quien quiere ver el mundo tras la puerta teniendo todo un universo en una blanca hoja de papel, esa misma hoja que pasa horas contemplando como se balancea pegada a la pared entre fotografías de personas que alguna vez conoció, pero de las cuales olvido su voz, sus ojos, sus caricias, sus gritos y sus juegos.
El no pertenece a los recuerdos de nadie, no es parte de ese mundo enfermo que vive tras la puerta, no, él no es parte de las guerras que se viven a diario tras el umbral oscuro de ese pasillo tan lejano, no, el no comparte las horas con familia ni observando como idiota la caja que sólo transmite desgracia; no, el sólo contempla la hoja balancearse en la pared.
Cómo llegó a estar sólo frente a su locura; eso no lo sé, pero si me doy cuenta de que en su mundo las palabras no se pronuncian de la misma forma que para los demás en este rebaño de ovejas que sólo camina hasta el matadero en busca de eso que llaman felicidad; el no necesita nada más que su hoja colgada en la pared, en ella puede ver las maravillas que su mente acorralada de recuerdos, de mentiras e imaginación dibuja, en esa hoja esta su vida, su corazón, su esperanza y su razón… Por eso la mantiene en blanco, tal y como está todo lo que lo rodea en esta acolchada habitación del sanatorio donde pasa sus últimos días perdido en cosas que tu jamás entenderías.”
