Lenta es la sangre que abraza tu vida;
lenta la llama que enciende tus ojos,
desde el inverso de un cariño raptante,
el furor de un amor no correspondido.
Lenta,
Lenta es la mirada doliente,
El último aliento de la amada,
Lento el crujir de la mañana
En la garganta de mi desventura.
Lenta,
Lenta es la criatura
Que aprieta cada vez más mi cuello,
Lenta la palabra quejosa,
Lenta la lámina dorada
Que me volverá de bronce.
Lenta es,
Sí, Lenta, lenta la seña;
la mano que saluda un hasta luego
que ignora que no habrá otro momento
en que algo sea rápido
o lento.
Lenta es la escritura,
Lenta la sangre
Que abraza,
Que gira,
Que amenaza,
y tritura.
Lenta tu mirada,
(Lenta la escena del contagio,
Lenta la idea de notarlo)
Lenta
-ahora-
tu
lectura.
